Siendo como habría de ser innecesario, la mujer se ve en la necesidad de demostrar que es libre, no solo abriendo las jaulas que siempre estuvieron cerradas sino siendo libre cuando las puertas están abiertas. Libre de conciencia. Libre por justicia. Libre al saltarse el paso lógico o al escogerlo. Y, en una hora de vuelo, mis ojos y mis manos, para la libertad. O al escogerlo, me digo. Toc, toc. Soy la Libertad y te he llamado a la puerta. Como siempre, irresponsable. Y ahora que estoy también un poco atrapada aquí,eu sei que não se ama sozinho. Y qué es ser libre si no elegir y dejar de serlo en lo que se te va la vida.
La frase: La libertad de corazón es la mayor de todas (Camilo Castelo Branco).
Los viajes pueden narrarse o
ilustrarse, pueden fotografiarse o pueden vivirse. Pueden ser o no ser un
viaje. Porque viajar no es siempre hacerlo. Porque un verdadero viaje, como
diría Saramago, no termina jamás.
En efecto, yo no terminé mi viaje,
pero os quiero contar estos dos meses en los que el viajero podrá terminar pero
el viaje ya no podrá hacerlo. No solo porque me queden días en estos paisajes
de Portugal y entre estas gentes, sino porque mi viaje ha estado lleno de emociones y
sensaciones que han calado en mí como yo
en ellas.
Podría contaros mi viaje por
orden cronológico, por las ciudades visitadas, por los monumentos, con las
mejores fotos, con los mejores bares, con el sitio conocido, con lo que he
podido aprender, con los que quiero que estén y, con los que estando, no están.
Pero este viaje, siendo estancia y no
viaje, solo puedo contároslo a través de emociones; emociones de soledad, de
libertad, de memoria, de sensibilidad, de apoyo, de felicidad. Las emociones
que te hacen crecer y te hacen entender cuál es tu Viaje.
Y ya sabéis que nuestro Viaje no
acaba jamás.
La frase: El viaje no termina jamás. Solo los viajeros terminan. Y también ellos pueden subsistir en memoria, en recuerdo, en narración... El objetivo de un viaje es solo el inicio de otro viaje (Saramago).
Luego te miden cada semana y cada mes y cada año. Respecto al otro y respecto a uno mismo. Hasta que no importa tu medida sino la de tus pies. Y, más tarde, no importa la de tus pies sino la de tus cosas.
Te miden la visión, la tensión, el pulso.
Miden la longitud de las llamadas para cobrarte en palabras. La de tu
cintura para llamarte gorda. El diámetro de los anillos para que el
compromiso ajuste bien.
Todo esto para enseñarte el valor de la medida: la nota de tu esfuerzo, la edad a la que casarte, el sueldo que ganar, la anchura de tu falda.
Ahora, ya eres tú quien mide las palabras, mide los esfuerzos; toma medidas, para ser medido con la misma vara.
Queda tan poco por medir, queda tan poco. Que el día que tú…
que ya eres capaz de encontrar el momento justo y la palabra exacta,
que conoces los tantos por ciento de acierto y desacierto de toda locura,
que alcanzas a elegir el día y la hora, seguro el minuto y, quizás, el instante,
que cumples la agenda…
El día que te salgan las cuentas por no haber medido… volverás a nacer.
¿"52 centímetros"?
Y otra vez medir. Pero esta medida será extraordinaria.
Hacía mucho tiempo que no escribía en este rinconcico mío al que tanto cariño le he puesto algunas veces. La falta de tiempo, mis mil proyectos y cien mil ambiciones no me dejan, en ocasiones, utilizarlo como me gustaría. Sin embargo, hoy vuelve la ilusión a abrirse paso, tanto como para encontrar momentos. Comienzo un proyecto con personas que considero talentosas y una idea que creo que puede marcar un antes y un después en el mundo de las cuadrillas. Se llama "Mujeres con raíz" y ya hemos escrito sobre ello. Os animo a que lo visitéis y compartáis con nosotras el homenaje a todas esas mujeres que tanto lo han merecido y tanto hemos olvidado. Podéis encontrar el motivo de mi alegría en una página de Facebook y en un blog.
Portada: Carmen María Martínez Salazar
26 febrero, 2014
Voy a abrir el cajón de mis deseos. No te atrevas a salir si se te olvida traer la venda que cubra nuestros ojos.
20 enero, 2014
El otro día me decía un alumno que a él le gustaban los toros, pero vivos; y yo pensaba que qué razón. Y, después, que él creía que los catalanes hacían cosas muy bien hechas y que solo tenían fama de ahorradores. Me contaba que su hermana era racista porque los moros no le gustaban. Y, aunque creo saber que el adjetivo estaba ligeramente aplicado, cómo me encanta oírlo decir, después, que no lo entiende porque todos, todos somos personas.
Me pedía que le contara historias de cuadros. Que por qué se asustaba el hombre de El grito, de Munch, que le contara más misterios de Las Meninas. Que yo debía saber porque había leído mucho. Y luego que qué era aquello de la poligamia, de los pedófilos, que con quiénes hacían el amor. Casi me hace, con doce años, sacar el diccionario y alguna que otra intimidad. Pero y qué si podíamos aprender juntos, si me decía que Franco era malo porque mataba a la gente... Qué de todas las complicaciones si sé que es una persona inteligente que puede hacer mucho por el mundo sean cuales sean los números que aparezcan en su boletín de notas.
Cuando regañamos porque no saben los subgéneros narrativos, cuando les recriminamos no saber el origen de la literatura, o cuál es la 3.ª persona del pretérito pluscuamperfecto del verbo "cantar", estamos perdiendo la oportunidad de hacerlos personas. Tengo el fiel convencimiento de que este muchacho aprenderá esto y mucho más cuando comprenda que el conocimiento es apasionante y que en el mundo tiene mucho que aprender y hacer.
Siempre he compartido la idea que el otro día me recordaba mi amigo Emilio. Me hablaba de necesidad de gente con menos notas y más espíritu crítico. Y no me lo pude tomar como algo personal porque sé que lleva más razón que un santo. El espíritu crítico se forma leyendo y conversando, preguntando los porqués, escuchando las respuestas de otro y construyendo las tuyas.
Yo no voy a ser quien le quite a un alma inquieta el derecho a pensar. Porque, aunque me cueste algún tirón de orejas y algún desengaño, no hay nada más maravilloso y gratificante que ver los ojos brillantes por el descubrimiento de un niño.
Se fue, pero nos dejó mucho. Hasta siempre, poeta.
POCO SE SABE (Juan Gelman)
Yo no sabía que
no tenerte podía ser dulce como
nombrarte para que vengas aunque
no vengas y no haya sino
tu ausencia tan
dura como el golpe que
me di en la cara pensando en vos.
